O ESTRANHO (conto em revisão)
Um conto sobre um espectador da paisagem humana, um homem chamado Francisco Neves, aposentado, 60 anos, solteiro e de temperamento singular. Sempre ao entardecer, como um imperativo inconsciente, Francisco ia para um Shopping, que elegera como um espaço reservado, por ser um lugar pequeno, preferido por idosos, que buscavam distrair-se em ambiente pouco agitado e seguro. O shopping guardava um silêncio pouco comum, quando comparado com a agitação dos demais shoppings da região. Ali, tranquilamente, Francisco ocupava uma mesa, de onde podia observar a paisagem humana, com seus personagens caracteristicos, que sorviam seus cafés com fatias de bolo, enquanto pessoas circulavam, conversando. Francisco anotava em seu caderninho, registrando ideias e imaginando histórias, para seu livro. Francisco era um homem calmo, sisudo, educado, de poucos amigos, pela seriedade com que tratava os mais comezinhos assuntos, desde política até hábitos estranhos da espécie humana, sempre procurando encontrar as razões que os justificassem, ou explicassem as suas naturezas. A mesa era sempre a mesma, e ficava irritado, quando estava ocupada, Já era conhecido dos funcionários do shopping, pela frequência quase diária.
O ESTRANHO
Capítulo 01
Francisco Neves costumava dizer, para si mesmo, que os lugares também envelheciam. Alguns perdiam o brilho; outros, a utilidade. Havia ainda aqueles que, silenciosamente, adquiriam uma dignidade discreta, como pessoas que já não precisavam provar nada a ninguém. O pequeno shopping do bairro lhe parecia assim: um organismo cansado, mas honesto, sobrevivendo à pressa do mundo.
Todos os dias, ao entardecer, obedecendo a uma rotina que já se confundia com instinto, Francisco atravessava as ruas da cidade e seguia para o shopping. Aos sessenta anos, aposentado, solteiro e dono de um temperamento singular, encontrara ali uma espécie de refúgio social — um lugar, onde podia estar entre pessoas, sem precisar relacionar-se, verdadeiramente com elas, ou pertencer àquele mundo.
O shopping era pequeno, quase modesto, e possuía uma tranquilidade rara. Diferente dos grandes centros comerciais da região, repletos de adolescentes barulhentos, música excessiva e vitrines agressivas, aquele ambiente parecia feito para aposentados, viúvas elegantes, casais envelhecidos e mães cansadas, que procuravam segurança e silêncio.
Francisco gostava particularmente da cafeteria do segundo piso.
Sempre a mesma mesa, o mesmo garçom, sempre, ou quase sempre, as mesmas pessoas. Isso transmitia para ele um sinal afetivo de eternidade, de segurança, de descontração.
Mesa redonda, pequena, três cadeiras, próxima ao parapeito do mezanino, de onde podia observar a lenta corrente humana, que circulava pelos corredores. Dali via os velhos caminhando em pares silenciosos, homens quase todos calvos, discutindo política sem convicção, senhoras perfumadas dividindo fatias de bolo, crianças entediadas arrastando sandálias e funcionários que sorriam mecanicamente para clientes habituais.
Era um espectador da paisagem humana.
Sentava-se, pedia um café sem açúcar e retirava do bolso interno da jaqueta, um pequeno caderno de capa preta. Anotava tudo: trechos de conversas, expressões faciais, hábitos estranhos, manias involuntárias. Tinha fascínio pelos detalhes mínimos da espécie humana, sobretudo aqueles que passavam despercebidos aos demais.
“Os idosos comem devagar como quem tenta prolongar o tempo”, escreveu certa vez.
Noutra página:
“Há pessoas que riem, olhando para os lados, como se precisassem de autorização para serem felizes.”
Capítulo 02
Francisco acreditava que toda criatura escondia uma narrativa secreta. Seu passatempo consistia em imaginá-las. A mulher de vestido azul talvez tivesse abandonado um casamento. O homem gordo da livraria parecia alguém que perdera dinheiro recentemente. O casal que dividia um único café provavelmente dividia também uma longa fadiga conjugal.
Escrevia para um livro que jamais começava de fato.
Possuía dezenas de páginas soltas, ideias dispersas, personagens inacabados. Ainda assim, comportava-se como um escritor rigoroso. Observava o mundo com a solenidade de quem investiga um fenômeno científico.
Era um homem calmo, embora sisudo. Educado, mas pouco acessível. Fazia perguntas incômodas sobre assuntos simples. Conseguia transformar uma conversa banal sobre trânsito numa reflexão severa acerca da decadência moral das cidades modernas. Poucos suportavam sua companhia por muito tempo.
Talvez por isso tivesse poucos amigos.
Os funcionários do shopping já o conheciam. Cumprimentavam-no com familiaridade respeitosa.
— Boa tarde, senhor Francisco.
Ele respondia com um leve movimento de cabeça.
Apenas isso.
Nutria uma irritação silenciosa quando encontrava sua mesa ocupada. Não demonstrava escândalo; porém, sua expressão endurecia de imediato, como se alguém tivesse invadido um território privado. Nessas ocasiões, permanecia alguns segundos parado, observando os invasores ocasionais com uma desaprovação quase filosófica.
Depois sentava-se em outro lugar, inconformado.
Porque a mesa não era apenas uma mesa. Era seu posto de observação. Seu pequeno teatro humano. Dali o mundo adquiria sentido e organização.
Certa tarde, encontrou o lugar ocupado por uma mulher idosa, sozinha, que bebia café enquanto olhava distraidamente para o movimento.
Francisco preparou-se para a irritação habitual.
Mas algo o deteve.
A mulher também possuía um caderno.
Ela escrevia.
Por um instante, Francisco teve a estranha sensação de estar sendo observado por alguém exatamente igual a ele. Como se, pela primeira vez em muitos anos, tivesse deixado de ser apenas o observador da paisagem humana para tornar-se parte dela.
Um dia, não suportando mais suas suspeitas de que Francisco Neves talvez soubesse mais sobre sua vida, do que seria possível a um simples observador de shopping, o estranho decidiu agir.
Chegou mais cedo naquela tarde.
O shopping ainda conservava o vazio melancólico das primeiras horas do entardecer. Algumas lojas erguiam lentamente suas portas metálicas; funcionários conversavam sem entusiasmo; o aroma inicial de café recém-passado começava a espalhar-se pela praça de alimentação.
O estranho escolheu uma mesa afastada e aguardou.
Sentia-se inquieto como alguém prestes a cometer um erro irreversível.
Às dezessete horas e vinte minutos, Francisco apareceu.
Pontual como sempre.
Entrou devagar, usando a mesma jaqueta escura, trazendo o pequeno caderno no bolso interno. Cumprimentou discretamente dois funcionários e caminhou até sua mesa habitual.
Mas ela estava ocupada.
O estranho havia chegado cedo exatamente para isso.
Francisco interrompeu os passos.
Por um breve instante, sua expressão endureceu. Não exatamente irritação; era algo mais profundo, quase uma desordem íntima causada pela quebra do ritual.
Então percebeu quem ocupava a cadeira.
Os olhos dos dois homens se encontraram.
O estranho sentiu a garganta secar.
Francisco permaneceu imóvel por alguns segundos, avaliando a situação com um silêncio desconfortavelmente lúcido. Depois aproximou-se sem pressa.
— O senhor decidiu mudar meus hábitos hoje — disse calmamente.
A voz era grave, educada, mas havia nela um fundo de ironia fatigada.
O estranho tentou sorrir.
— Talvez eu só tenha chegado primeiro.
Francisco observou a mesa. Havia apenas uma xícara vazia e um livro fechado. Nada mais.
— Curioso — murmurou. — O senhor nunca toma café antes da minha chegada.
O estranho sentiu um leve arrepio.
Francisco puxou a cadeira em frente e sentou-se sem pedir licença. Retirou o caderninho do bolso, colocou-o sobre a mesa e cruzou as mãos sobre ele, como quem protege algo frágil.
Por alguns segundos, nenhum dos dois falou.
O shopping parecia distante.
Ao redor, idosos mastigavam bolos lentamente, garçons atravessavam corredores, músicas instrumentais escorriam pelos alto-falantes. Mas naquele pequeno espaço entre os dois homens existia apenas tensão.
Foi o estranho quem rompeu o silêncio.
— O senhor escreve sobre as pessoas daqui?
Francisco inclinou levemente a cabeça.
— Às vezes.
— E escreve sobre mim também?
A pergunta saiu mais áspera do que pretendia.
Francisco não respondeu imediatamente. Seus olhos permaneciam fixos no rosto do homem, examinando-o com aquela serenidade perturbadora.
— O senhor gostaria que eu escrevesse?
O estranho desviou o olhar.
— Não sei.
— Sabe, sim.
Francisco então abriu lentamente o caderninho.
O estranho sentiu o coração acelerar.
As páginas estavam cobertas por anotações densas, letras pequenas, observações rápidas, fragmentos de pensamentos. Francisco folheou algumas páginas sem pressa até parar em determinado trecho.
Empurrou o caderno discretamente pela mesa.
O estranho hesitou antes de olhar.
Leu:
“Homem magro. Paletó escuro inadequado ao clima. Observa excessivamente porque teme ser observado. Carrega culpa antiga. Provavelmente vive sozinho. Demonstra o comportamento típico dos que passaram grande parte da vida escondendo fracassos.”
O estranho empalideceu.
Continuou lendo.
“Não parece perigoso. Apenas cansado.”
As mãos começaram a tremer.
— Quem é o senhor? — perguntou num sussurro rouco.
Francisco fechou o caderno.
— Apenas alguém que presta atenção.
O estranho sentiu uma estranha mistura de humilhação e alívio. Como se anos de silêncio tivessem sido atravessados por um desconhecido sentado numa cafeteria de shopping.
— O senhor não sabe nada sobre mim — disse, tentando recuperar firmeza.
Francisco apoiou-se na cadeira.
— Conhecimento é uma palavra exagerada. Os seres humanos revelam-se continuamente. Na postura, nos objetos, na forma como olham portas de saída, no modo como evitam certos assuntos antes mesmo que sejam mencionados.
Fez uma breve pausa.
— O senhor, por exemplo, sempre escolhe lugares de onde pode observar sem ser surpreendido pelas costas.
O estranho ficou imóvel.
Porque era verdade.
Sempre fazia isso.
Desde muitos anos. Talvez desde sempre.
Francisco então pegou a xícara vazia do homem, observou-a por um instante e concluiu com tranquilidade quase cruel:
— Quem vive esperando ser descoberto, acaba transformando a própria vida numa longa vigília.
Nunca mais o estranho apareceu no shopping, depois do último encontro com Francisco Neves.
Depois abriu novamente o caderno e escreveu:
“Todos são estranhos. Todos vigiam. Todos ocultam. A cordialidade humana talvez seja apenas uma forma educada de espionagem.”
Ao erguer os olhos, percebeu um homem sentado sozinho, algumas mesas adiante.
Desconhecido.
Meia-idade. Camisa clara. Nenhum café sobre a mesa.
Apenas observava.
Francisco sustentou o olhar por alguns segundos.
O homem desviou imediatamente os olhos, fingindo interesse no movimento do corredor.
Então Francisco compreendeu.
O ciclo continuava.
Ao mesmo tempo, o voyeurismo também pode possuir dimensão criativa e filosófica.
1. Reduzir a perfeição das reflexões
Há muitos trechos que soam como aforismos sucessivos. Isso impressiona, mas em excesso torna a narrativa “consciente demais”.
Exemplo original:
“A cordialidade humana, talvez seja apenas uma forma educada de espionagem.”
É uma ótima frase. Mas o conto acumula muitas frases assim. Quando todas são profundas, nenhuma respira.
Você pode alternar com observações mais simples, concretas e imperfeitas.
Exemplo humanizado:
“As pessoas fingiam gentileza umas com as outras. Talvez fosse educação. Talvez vigilância. Francisco já não sabia distinguir.”
Aqui existe dúvida humana, não apenas conclusão filosófica.
2. Inserir pequenas reações físicas e emocionais
Francisco parece quase uma consciência abstrata. Faltam microgestos humanos.
Por exemplo:
Original:
Francisco não demonstrou surpresa.
Mais humano:
Francisco não demonstrou surpresa, mas demorou um pouco mais mexendo o café naquela tarde.
Ou:
Retirou o caderno do bolso, com calma excessiva, como quem precisava ocupar as mãos.
Esses detalhes corporais aproximam o leitor do personagem.
3. Humanizar os diálogos
Os diálogos estão bons, mas excessivamente precisos. Pessoas reais hesitam.
Exemplo original:
— O senhor gostaria que eu escrevesse?
Mais humano:
— E o senhor… gostaria que eu escrevesse?
Ou:
— Não sei se o problema é eu escrever sobre o senhor.
Pequenas quebras criam naturalidade.
4. Evitar explicações completas demais
O final explica muito claramente o significado psicológico do voyeurismo. Literatura forte, geralmente sugere mais do que conclui.
Você poderia deixar parte da interpretação para o leitor.
Por exemplo, em vez de:
“A humanidade sobrevivia graças às dissimulações mútuas.”
Algo mais humano e literário:
Talvez as pessoas suportassem umas às outras, justamente porque fingiam não enxergar tudo.
Isso mantém profundidade sem soar ensaístico.
5. O trecho psicológico funciona melhor como subtexto
A análise sobre voyeurismo está excelente, como reflexão filosófica, mas dentro do conto ela fica muito “acadêmica”. Parece um ensaio anexado à narrativa.
O ideal seria dissolver essas ideias nas ações e percepções de Francisco.
Por exemplo:
Em vez de explicar:
“Observar o outro permite ao indivíduo comparar-se…”
Você pode mostrar:
Francisco observava os casais com uma atenção quase defensiva, como se precisasse confirmar diariamente que a solidão dos outros também existia.
Isso transforma teoria em literatura.
6. Seu melhor elemento: o desconforto silencioso
O ponto mais forte do conto é isto:
“Quem vive esperando ser descoberto, acaba transformando a própria vida numa longa vigília.”
Aqui o texto encontra humanidade verdadeira, porque há dor implícita, não apenas inteligência.
O conto funciona melhor, quando a filosofia nasce da ferida emocional.
7. Sugestão de tom final mais humano
Seu encerramento atual é muito cerebral. Você pode terminar com algo mais silencioso e inquietante.
Exemplo:
Francisco continuou olhando o homem da camisa clara.
Fingiu voltar ao caderno.
Mas percebeu, com um desconforto quase infantil, que já não sabia quem observava quem.
O café havia esfriado outra vez.
Esse tipo de fechamento deixa eco emocional.
O que seu conto transmite muito bem
Você construiu com força:
solidão urbana;
vigilância social silenciosa;
paranoia cotidiana;
envelhecimento emocional;
observação como defesa psíquica;
pessoas que substituem viver por interpretar os outros.
Há ecos interessantes de:
Rubem Fonseca,
Cristovão Tezza,
Dostoiévski,
Kafka,
e até um pouco de Machado na ironia psicológica.
Seu texto já tem identidade. O próximo passo não é “escrever melhor”, mas permitir mais respiração humana, dentro da inteligência do narrador.
(Humanizando a narração do conto, segundo as observações críticas apresenadas).
O ESTRANHO (conto original)
Francisco Neves costumava pensar que os lugares envelheciam, como as pessoas. Alguns ficavam apenas decadentes. Outros, curiosamente, pareciam adquirir certa dignidade silenciosa com o tempo, como velhos que já não precisavam impressionar ninguém.
Algumas semanas depois, o estranho apareceu.
Francisco notou sua presença, logo no primeiro dia: homem magro, paletó escuro inadequado ao calor, sempre sentado em lugares estratégicos.
Francisco Neves costumava dizer, para si mesmo, que os lugares também envelheciam. Alguns perdiam o brilho; outros, a utilidade. Havia ainda aqueles que, silenciosamente, adquiriam uma dignidade discreta, como pessoas que já não precisavam provar nada a ninguém. O pequeno shopping do bairro lhe parecia assim: um organismo cansado, mas honesto, sobrevivendo à pressa do mundo.
Todos os dias, ao entardecer, obedecendo a uma rotina que já se confundia com instinto, Francisco atravessava as ruas da cidade e seguia para o shopping. Aos sessenta anos, aposentado, solteiro e dono de um temperamento singular, encontrara ali uma espécie de refúgio social — um lugar, onde podia estar entre pessoas, sem precisar relacionar-se, verdadeiramente com elas, ou pertencer àquele mundo.
O shopping era pequeno, quase modesto, e possuía uma tranquilidade rara. Diferente dos grandes centros comerciais da região, repletos de adolescentes barulhentos, música excessiva e vitrines agressivas, aquele ambiente parecia feito para aposentados, viúvas elegantes, casais envelhecidos e mães cansadas, que procuravam segurança e silêncio.
Francisco gostava particularmente da cafeteria do segundo piso.
Sempre a mesma mesa, o mesmo garçom, sempre, ou quase sempre, as mesmas pessoas. Isso transmitia para ele um sinal afetivo de eternidade, de segurança, de descontração.
Mesa redonda, pequena, três cadeiras, próxima ao parapeito do mezanino, de onde podia observar a lenta corrente humana, que circulava pelos corredores. Dali via os velhos caminhando em pares silenciosos, homens quase todos calvos, discutindo política sem convicção, senhoras perfumadas dividindo fatias de bolo, crianças entediadas arrastando sandálias e funcionários que sorriam mecanicamente para clientes habituais.
Era um espectador da paisagem humana.
Sentava-se, pedia um café sem açúcar e retirava do bolso interno da jaqueta, um pequeno caderno de capa preta. Anotava tudo: trechos de conversas, expressões faciais, hábitos estranhos, manias involuntárias. Tinha fascínio pelos detalhes mínimos da espécie humana, sobretudo aqueles que passavam despercebidos aos demais.
“Os idosos comem devagar como quem tenta prolongar o tempo”, escreveu certa vez.
Noutra página:
“Há pessoas que riem, olhando para os lados, como se precisassem de autorização para serem felizes.”
Capítulo 02
Francisco acreditava que toda criatura escondia uma narrativa secreta. Seu passatempo consistia em imaginá-las. A mulher de vestido azul talvez tivesse abandonado um casamento. O homem gordo da livraria parecia alguém que perdera dinheiro recentemente. O casal que dividia um único café provavelmente dividia também uma longa fadiga conjugal.
Escrevia para um livro que jamais começava de fato.
Possuía dezenas de páginas soltas, ideias dispersas, personagens inacabados. Ainda assim, comportava-se como um escritor rigoroso. Observava o mundo com a solenidade de quem investiga um fenômeno científico.
Era um homem calmo, embora sisudo. Educado, mas pouco acessível. Fazia perguntas incômodas sobre assuntos simples. Conseguia transformar uma conversa banal sobre trânsito numa reflexão severa acerca da decadência moral das cidades modernas. Poucos suportavam sua companhia por muito tempo.
Talvez por isso tivesse poucos amigos.
Os funcionários do shopping já o conheciam. Cumprimentavam-no com familiaridade respeitosa.
— Boa tarde, senhor Francisco.
Ele respondia com um leve movimento de cabeça.
Apenas isso.
Nutria uma irritação silenciosa quando encontrava sua mesa ocupada. Não demonstrava escândalo; porém, sua expressão endurecia de imediato, como se alguém tivesse invadido um território privado. Nessas ocasiões, permanecia alguns segundos parado, observando os invasores ocasionais com uma desaprovação quase filosófica.
Depois sentava-se em outro lugar, inconformado.
Porque a mesa não era apenas uma mesa. Era seu posto de observação. Seu pequeno teatro humano. Dali o mundo adquiria sentido e organização.
Certa tarde, encontrou o lugar ocupado por uma mulher idosa, sozinha, que bebia café enquanto olhava distraidamente para o movimento.
Francisco preparou-se para a irritação habitual.
Mas algo o deteve.
A mulher também possuía um caderno.
Ela escrevia.
Por um instante, Francisco teve a estranha sensação de estar sendo observado por alguém exatamente igual a ele. Como se, pela primeira vez em muitos anos, tivesse deixado de ser apenas o observador da paisagem humana para tornar-se parte dela.
Um dia, não suportando mais suas suspeitas de que Francisco Neves talvez soubesse mais sobre sua vida, do que seria possível a um simples observador de shopping, o estranho decidiu agir.
Chegou mais cedo naquela tarde.
O shopping ainda conservava o vazio melancólico das primeiras horas do entardecer. Algumas lojas erguiam lentamente suas portas metálicas; funcionários conversavam sem entusiasmo; o aroma inicial de café recém-passado começava a espalhar-se pela praça de alimentação.
O estranho escolheu uma mesa afastada e aguardou.
Sentia-se inquieto como alguém prestes a cometer um erro irreversível.
Às dezessete horas e vinte minutos, Francisco apareceu.
Pontual como sempre.
Entrou devagar, usando a mesma jaqueta escura, trazendo o pequeno caderno no bolso interno. Cumprimentou discretamente dois funcionários e caminhou até sua mesa habitual.
Mas ela estava ocupada.
O estranho havia chegado cedo exatamente para isso.
Francisco interrompeu os passos.
Por um breve instante, sua expressão endureceu. Não exatamente irritação; era algo mais profundo, quase uma desordem íntima causada pela quebra do ritual.
Então percebeu quem ocupava a cadeira.
Os olhos dos dois homens se encontraram.
O estranho sentiu a garganta secar.
Francisco permaneceu imóvel por alguns segundos, avaliando a situação com um silêncio desconfortavelmente lúcido. Depois aproximou-se sem pressa.
— O senhor decidiu mudar meus hábitos hoje — disse calmamente.
A voz era grave, educada, mas havia nela um fundo de ironia fatigada.
O estranho tentou sorrir.
— Talvez eu só tenha chegado primeiro.
Francisco observou a mesa. Havia apenas uma xícara vazia e um livro fechado. Nada mais.
— Curioso — murmurou. — O senhor nunca toma café antes da minha chegada.
O estranho sentiu um leve arrepio.
Francisco puxou a cadeira em frente e sentou-se sem pedir licença. Retirou o caderninho do bolso, colocou-o sobre a mesa e cruzou as mãos sobre ele, como quem protege algo frágil.
Por alguns segundos, nenhum dos dois falou.
O shopping parecia distante.
Ao redor, idosos mastigavam bolos lentamente, garçons atravessavam corredores, músicas instrumentais escorriam pelos alto-falantes. Mas naquele pequeno espaço entre os dois homens existia apenas tensão.
Foi o estranho quem rompeu o silêncio.
— O senhor escreve sobre as pessoas daqui?
Francisco inclinou levemente a cabeça.
— Às vezes.
— E escreve sobre mim também?
A pergunta saiu mais áspera do que pretendia.
Francisco não respondeu imediatamente. Seus olhos permaneciam fixos no rosto do homem, examinando-o com aquela serenidade perturbadora.
— O senhor gostaria que eu escrevesse?
O estranho desviou o olhar.
— Não sei.
— Sabe, sim.
Francisco então abriu lentamente o caderninho.
O estranho sentiu o coração acelerar.
As páginas estavam cobertas por anotações densas, letras pequenas, observações rápidas, fragmentos de pensamentos. Francisco folheou algumas páginas sem pressa até parar em determinado trecho.
Empurrou o caderno discretamente pela mesa.
O estranho hesitou antes de olhar.
Leu:
“Homem magro. Paletó escuro inadequado ao clima. Observa excessivamente porque teme ser observado. Carrega culpa antiga. Provavelmente vive sozinho. Demonstra o comportamento típico dos que passaram grande parte da vida escondendo fracassos.”
O estranho empalideceu.
Continuou lendo.
“Não parece perigoso. Apenas cansado.”
As mãos começaram a tremer.
— Quem é o senhor? — perguntou num sussurro rouco.
Francisco fechou o caderno.
— Apenas alguém que presta atenção.
O estranho sentiu uma estranha mistura de humilhação e alívio. Como se anos de silêncio tivessem sido atravessados por um desconhecido sentado numa cafeteria de shopping.
— O senhor não sabe nada sobre mim — disse, tentando recuperar firmeza.
Francisco apoiou-se na cadeira.
— Conhecimento é uma palavra exagerada. Os seres humanos revelam-se continuamente. Na postura, nos objetos, na forma como olham portas de saída, no modo como evitam certos assuntos antes mesmo que sejam mencionados.
Fez uma breve pausa.
— O senhor, por exemplo, sempre escolhe lugares de onde pode observar sem ser surpreendido pelas costas.
O estranho ficou imóvel.
Porque era verdade.
Sempre fazia isso.
Desde muitos anos. Talvez desde sempre.
Francisco então pegou a xícara vazia do homem, observou-a por um instante e concluiu com tranquilidade quase cruel:
— Quem vive esperando ser descoberto, acaba transformando a própria vida numa longa vigília.
Nunca mais o estranho apareceu no shopping, depois do último encontro com Francisco Neves.
Como se já soubesse de que isso iria acontecer, Francisco fez uma última observação, na página especial que dedicara ao estranho, cujo nome ignorava.
Escreveu:
o estranho cumpriu a profecia final de sua vida: desaparecer dos olhos alheios que o revelavam.
Francisco Neves continuou com sua rotina, agora mais atento se haveria, por perto algum outro estranho. Descobriu que todos eram estranhos, e se vigiavam atentamente, mas disfarçadamente, cautelosamente, ocultando os seus segredos.
Nunca mais o estranho apareceu no shopping.
Nos primeiros dias, Francisco Neves ainda erguia discretamente os olhos, algumas vezes na direção da livraria, dos bancos próximos à cafeteria, das mesas diagonais, onde o homem costumava permanecer fingindo ler.
Nunca mais o estranho apareceu no shopping.
Nos primeiros dias, Francisco Neves ainda erguia discretamente os olhos, algumas vezes na direção da livraria, dos bancos próximos à cafeteria, das mesas diagonais, onde o homem costumava permanecer fingindo ler.
Mas o vulto magro, os paletós escuros e os olhos excessivamente atentos haviam desaparecido completamente, como se jamais tivessem pertencido àquele lugar.
Francisco não demonstrou surpresa.
Parecia até esperar por aquilo.
Na terceira semana de ausência, sentado em sua mesa habitual, retirou calmamente o pequeno caderno preto do bolso da jaqueta. Folheou páginas preenchidas por observações sobre idosos solitários, casais silenciosos, crianças irritadas e homens fatigados pela própria existência. Encontrou então a página especial, que dedicara ao estranho sem nome.
Permaneceu alguns segundos olhando o espaço já parcialmente preenchido.
Depois escreveu lentamente:
“Cumpriu a profecia final da própria vida: desaparecer dos olhos alheios que o revelavam.”
Fechou o caderno com delicadeza.
Naquela tarde, pela primeira vez em muitos anos, Francisco percebeu algo, que lhe causou um desconforto raro.
Talvez o estranho, nunca tivesse sido uma exceção.
Talvez fosse apenas uma versão mais evidente, daquilo que todas as pessoas escondiam.
Passou então a observar o shopping, de maneira diferente.
Agora notava, como os frequentadores se espionavam discretamente. As pessoas fingiam indiferença, mas vigiavam umas às outras, continuamente. Senhoras interrompiam conversas, quando alguém se aproximava.
Francisco não demonstrou surpresa.
Parecia até esperar por aquilo.
Na terceira semana de ausência, sentado em sua mesa habitual, retirou calmamente o pequeno caderno preto do bolso da jaqueta. Folheou páginas preenchidas por observações sobre idosos solitários, casais silenciosos, crianças irritadas e homens fatigados pela própria existência. Encontrou então a página especial, que dedicara ao estranho sem nome.
Permaneceu alguns segundos olhando o espaço já parcialmente preenchido.
Depois escreveu lentamente:
“Cumpriu a profecia final da própria vida: desaparecer dos olhos alheios que o revelavam.”
Fechou o caderno com delicadeza.
Naquela tarde, pela primeira vez em muitos anos, Francisco percebeu algo, que lhe causou um desconforto raro.
Talvez o estranho, nunca tivesse sido uma exceção.
Talvez fosse apenas uma versão mais evidente, daquilo que todas as pessoas escondiam.
Passou então a observar o shopping, de maneira diferente.
Agora notava, como os frequentadores se espionavam discretamente. As pessoas fingiam indiferença, mas vigiavam umas às outras, continuamente. Senhoras interrompiam conversas, quando alguém se aproximava.
Homens simulavam ler jornais, enquanto escutavam mesas vizinhas. Casais sorriam mecanicamente, para ocultar ressentimentos antigos. Jovens observavam reflexos em vitrines, para verificar quem os observava.
Todos escondiam algo.
E todos temiam ser revelados.
Francisco começou a perceber que a civilização, talvez fosse sustentada, precisamente por esse pacto silencioso: cada indivíduo aceitava não invadir completamente o segredo do outro, desde que o próprio segredo, também permanecesse protegido.
A humanidade sobrevivia, graças às dissimulações mútuas.
Certa noite, enquanto mexia lentamente o café já frio, Francisco teve uma percepção ainda mais inquietante.
Talvez ninguém observasse os outros por simples curiosidade. Talvez observassem por defesa.
Porque conhecer os movimentos alheios, permitia proteger as próprias fragilidades. As pessoas estudavam umas às outras, como animais cautelosos numa floresta escura.
Sorriu discretamente diante da ideia. Um sorriso breve, raro e quase triste.
Todos escondiam algo.
E todos temiam ser revelados.
Francisco começou a perceber que a civilização, talvez fosse sustentada, precisamente por esse pacto silencioso: cada indivíduo aceitava não invadir completamente o segredo do outro, desde que o próprio segredo, também permanecesse protegido.
A humanidade sobrevivia, graças às dissimulações mútuas.
Certa noite, enquanto mexia lentamente o café já frio, Francisco teve uma percepção ainda mais inquietante.
Talvez ninguém observasse os outros por simples curiosidade. Talvez observassem por defesa.
Porque conhecer os movimentos alheios, permitia proteger as próprias fragilidades. As pessoas estudavam umas às outras, como animais cautelosos numa floresta escura.
Sorriu discretamente diante da ideia. Um sorriso breve, raro e quase triste.
Depois abriu novamente o caderno e escreveu:
“Todos são estranhos. Todos vigiam. Todos ocultam. A cordialidade humana talvez seja apenas uma forma educada de espionagem.”
Ao erguer os olhos, percebeu um homem sentado sozinho, algumas mesas adiante.
Desconhecido.
Meia-idade. Camisa clara. Nenhum café sobre a mesa.
Apenas observava.
Francisco sustentou o olhar por alguns segundos.
O homem desviou imediatamente os olhos, fingindo interesse no movimento do corredor.
Então Francisco compreendeu.
O ciclo continuava.
mario moura
(do livro Pequenas histórias sem testemunhas)
Tecer um comentário sobre o voyerismo humano, e seu significado psicológico.
O voyeurismo humano, em sentido psicológico amplo, não se limita ao desejo de observar intimidades físicas ou situações proibidas. Ele pode ser entendido, como uma inclinação profundamente humana, para observar o outro em segredo, tentando decifrar comportamentos, emoções, fragilidades e contradições, sem necessariamente participar da vida observada.
Nesse aspecto, o voyeurismo possui relação direta com a curiosidade, o medo e a necessidade de controle.
Observar o outro, permite ao indivíduo comparar-se, proteger-se e compreender sua própria existência. Ao olhar discretamente para a vida alheia, a pessoa procura respostas para perguntas silenciosas:
— Sou normal?
— Os outros sofrem como eu?
— O que escondem?
— São mais felizes?
— Representam ameaça?
— Também fracassaram?
Por isso o voyeurismo psicológico, aparece em formas socialmente aceitas e cotidianas: pessoas observando desconhecidos em cafés, acompanhando rotinas em redes sociais, escutando conversas involuntariamente, criando interpretações sobre casais, vizinhos ou colegas de trabalho.
Tecer um comentário sobre o voyerismo humano, e seu significado psicológico.
O voyeurismo humano, em sentido psicológico amplo, não se limita ao desejo de observar intimidades físicas ou situações proibidas. Ele pode ser entendido, como uma inclinação profundamente humana, para observar o outro em segredo, tentando decifrar comportamentos, emoções, fragilidades e contradições, sem necessariamente participar da vida observada.
Nesse aspecto, o voyeurismo possui relação direta com a curiosidade, o medo e a necessidade de controle.
Observar o outro, permite ao indivíduo comparar-se, proteger-se e compreender sua própria existência. Ao olhar discretamente para a vida alheia, a pessoa procura respostas para perguntas silenciosas:
— Sou normal?
— Os outros sofrem como eu?
— O que escondem?
— São mais felizes?
— Representam ameaça?
— Também fracassaram?
Por isso o voyeurismo psicológico, aparece em formas socialmente aceitas e cotidianas: pessoas observando desconhecidos em cafés, acompanhando rotinas em redes sociais, escutando conversas involuntariamente, criando interpretações sobre casais, vizinhos ou colegas de trabalho.
Existe certo prazer mental, em construir narrativas, sobre vidas que desconhecemos.
Mas há também um elemento defensivo.
O ser humano raramente observa de modo neutro. Quase sempre procura sinais que o tranquilizem ou o alertem.
Mas há também um elemento defensivo.
O ser humano raramente observa de modo neutro. Quase sempre procura sinais que o tranquilizem ou o alertem.
Em ambientes sociais, todos monitoram, discretamente todos: expressões faciais, tom de voz, gestos, posições sociais, intenções ocultas.
É um mecanismo ancestral ligado à sobrevivência coletiva.
Psicologicamente, o voyeurismo pode revelar:
necessidade de pertencimento;
medo da solidão;
insegurança pessoal;
desejo de controle emocional;
compensação para frustrações;
fuga da própria vida interior.
Há ainda, um paradoxo importante: quem observa demais os outros, frequentemente tenta evitar ser observado.
Psicologicamente, o voyeurismo pode revelar:
necessidade de pertencimento;
medo da solidão;
insegurança pessoal;
desejo de controle emocional;
compensação para frustrações;
fuga da própria vida interior.
Há ainda, um paradoxo importante: quem observa demais os outros, frequentemente tenta evitar ser observado.
Isso ocorre, porque o observador desenvolve consciência aguda da exposição humana. Ele sabe o quanto pequenos gestos, revelam aspectos íntimos da personalidade. Então passa a proteger excessivamente os próprios segredos.
Por isso muitos “observadores da vida” tornam-se reservados, silenciosos ou socialmente cautelosos.
Na literatura, personagens voyeurísticos costumam representar indivíduos em conflito com a própria existência. Observam, porque hesitam em viver plenamente. Transformam-se em espectadores da vida humana, tentando compreender, racionalmente, aquilo que talvez temam experimentar emocionalmente.
Por isso muitos “observadores da vida” tornam-se reservados, silenciosos ou socialmente cautelosos.
Na literatura, personagens voyeurísticos costumam representar indivíduos em conflito com a própria existência. Observam, porque hesitam em viver plenamente. Transformam-se em espectadores da vida humana, tentando compreender, racionalmente, aquilo que talvez temam experimentar emocionalmente.
Ao mesmo tempo, o voyeurismo também pode possuir dimensão criativa e filosófica.
Escritores, artistas, cronistas e romancistas, frequentemente exercem uma forma sofisticada de observação humana.
Eles estudam hábitos, contradições e comportamentos, para transformar experiências comuns em compreensão simbólica da condição humana.
O problema começa quando observar substitui viver.
Quando a pessoa abandona a própria experiência, para existir apenas, através da vigilância silenciosa da experiência alheia.
Nesse ponto, o observador corre o risco de tornar-se alguém como Francisco Neves: profundamente lúcido sobre os outros, mas progressivamente distante de si mesmo.
mario moura
(do livro Pequenas histórias sem testemunhas)
tornar humana a escrita do conto, reduzindo um pouco o aspecto acadêmico da narrativa, tornando-a mais:
natural e fluida,
emocional e envolvente,
com diálogos mais reais,
menos “robótica” ou artificial,
mais literária
Estilo dramático, com certo suspense.
O ESTRANHO
O problema começa quando observar substitui viver.
Quando a pessoa abandona a própria experiência, para existir apenas, através da vigilância silenciosa da experiência alheia.
Nesse ponto, o observador corre o risco de tornar-se alguém como Francisco Neves: profundamente lúcido sobre os outros, mas progressivamente distante de si mesmo.
mario moura
(do livro Pequenas histórias sem testemunhas)
tornar humana a escrita do conto, reduzindo um pouco o aspecto acadêmico da narrativa, tornando-a mais:
natural e fluida,
emocional e envolvente,
com diálogos mais reais,
menos “robótica” ou artificial,
mais literária
Estilo dramático, com certo suspense.
O ESTRANHO
Francisco Neves costumava dizer, para si mesmo, que os lugares também envelheciam. Alguns perdiam o brilho; outros, a utilidade.
Havia ainda aqueles que, silenciosamente, adquiriam uma dignidade discreta, como pessoas que já não precisavam provar nada a ninguém.
O pequeno shopping do bairro, parecia-lhe assim: um organismo cansado, mas honesto, sobrevivendo à pressa do mundo.
Todos os dias, ao entardecer, obedecendo a uma rotina que já se confundia com instinto, Francisco Neves atravessava as ruas lentas da cidade, e seguia para o shopping.
Aos sessenta anos, aposentado, solteiro e dono de um temperamento singular, encontrara ali uma espécie de refúgio social — um lugar onde podia estar entre pessoas, sem precisar pertencer verdadeiramente, a nenhuma delas.
O shopping era pequeno, quase modesto, e possuía uma tranquilidade rara. Diferente dos grandes centros comerciais da região, repletos de adolescentes barulhentos, música excessiva e vitrines agressivas, aquele ambiente parecia feito para aposentados, viúvas elegantes, casais envelhecidos e mães cansadas, que procuravam segurança e silêncio.
Francisco gostava particularmente da cafeteria do segundo piso. Sempre a mesma mesa. Redonda, próxima ao parapeito da varanda, de onde podia observar a lenta corrente humana que circulava pelos corredores. Dali via os velhos caminhando em pares silenciosos, homens de boné, discutindo política sem convicção, senhoras perfumadas, dividindo fatias de bolo, crianças entediadas, arrastando sandálias e funcionários que sorriam mecanicamente para clientes habituais.
Era um espectador da paisagem humana. Sentava-se, pedia um café sem açúcar e retirava do bolso interno da jaqueta, um pequeno caderno de capa preta.
Anotava tudo: trechos de conversas, expressões faciais, hábitos estranhos, manias involuntárias. Tinha fascínio pelos detalhes mínimos da espécie humana, sobretudo aqueles, que passavam despercebidos aos demais.
“Os idosos comem devagar como quem tenta prolongar o tempo”, escreveu certa vez. Noutra página: “Há pessoas que riem olhando para os lados, como se precisassem de autorização para serem felizes.”
Francisco acreditava que toda criatura, escondia uma narrativa secreta.
Seu passatempo consistia em imaginá-las.
A mulher de vestido azul, talvez tivesse abandonado um casamento. O homem gordo da livraria, parecia alguém que perdera dinheiro recentemente. O casal que dividia um único café, provavelmente dividia também uma longa fadiga conjugal.
Escrevia para um livro que jamais começava de fato.
Possuía dezenas de páginas soltas, ideias dispersas, personagens inacabados. Ainda assim, comportava-se como um escritor rigoroso. Observava o mundo com a solenidade de quem investiga um fenômeno científico.
Era um homem calmo, embora sisudo. Educado, mas pouco acessível. Fazia perguntas incômodas, sobre assuntos simples. Conseguia transformar uma conversa banal sobre trânsito, numa reflexão severa acerca da decadência moral das cidades modernas.
Poucos suportavam sua companhia por muito tempo. Talvez por isso, tivesse poucos amigos. Os funcionários do shopping já o conheciam. Cumprimentavam-no com familiaridade respeitosa.
— Boa tarde, senhor Francisco.
Ele respondia com um leve movimento de cabeça. Apenas isso.
Nutria uma irritação silenciosa, quando encontrava sua mesa ocupada. Não demonstrava escândalo; porém, sua expressão endurecia de imediato, como se alguém tivesse invadido um território privado.
Nessas ocasiões, permanecia alguns segundos parado, observando os invasores ocasionais, com uma desaprovação quase filosófica. Depois sentava-se em outro lugar, inconformado.
Porque a mesa não era apenas uma mesa. Era seu posto de observação. Seu pequeno teatro humano.
Dali o mundo adquiria sentido e organização.
Certa tarde, encontrou o lugar ocupado por uma mulher idosa, sozinha, que bebia café, enquanto olhava distraidamente para o movimento.
Francisco preparou-se para a irritação habitual. Mas algo o deteve. A mulher também possuía um caderno. Ela escrevia.
Por um instante, Francisco teve a estranha sensação de estar sendo observado por alguém exatamente igual a ele.
Como se, pela primeira vez em muitos anos, tivesse deixado de ser apenas o observador da paisagem humana para tornar-se parte dela.
Um dia, não suportando mais suas suspeitas de que Francisco Neves talvez soubesse mais sobre sua vida do que seria possível a um simples observador de shopping, o estranho decidiu agir.
Chegou mais cedo naquela tarde. O shopping ainda conservava o vazio melancólico das primeiras horas do entardecer.
Algumas lojas erguiam lentamente suas portas metálicas; funcionários conversavam sem entusiasmo; o aroma inicial de café recém-passado começava a espalhar-se pela praça de alimentação.
O estranho escolheu uma mesa afastada e aguardou. Sentia-se inquieto como alguém prestes a cometer um erro irreversível. Às dezessete horas e vinte minutos, Francisco apareceu. Pontual como sempre. Entrou devagar, usando a mesma jaqueta escura, trazendo o pequeno caderno no bolso interno. Cumprimentou discretamente dois funcionários e caminhou até sua mesa habitual. Mas ela estava ocupada.
O estranho havia chegado cedo exatamente para isso. Francisco interrompeu os passos. Por um breve instante, sua expressão endureceu. Não exatamente irritação; era algo mais profundo, quase uma desordem íntima causada pela quebra do ritual.
Então percebeu quem ocupava a cadeira. Os olhos dos dois homens se encontraram.
O estranho sentiu a garganta secar. Francisco permaneceu imóvel por alguns segundos, avaliando a situação com um silêncio desconfortavelmente lúcido.
Depois aproximou-se sem pressa.
— O senhor decidiu mudar meus hábitos hoje — disse calmamente.
A voz era grave, educada, mas havia nela um fundo de ironia fatigada. O estranho tentou sorrir.
— Talvez eu só tenha chegado primeiro.
Francisco observou a mesa. Havia apenas uma xícara vazia e um livro fechado. Nada mais. — Curioso — murmurou.
— O senhor nunca toma café antes da minha chegada.
O estranho sentiu um leve arrepio. Francisco puxou a cadeira em frente e sentou-se sem pedir licença. Retirou o caderninho do bolso, colocou-o sobre a mesa e cruzou as mãos sobre ele, como quem protege algo frágil. Por alguns segundos, nenhum dos dois falou. O shopping parecia distante.
Ao redor, idosos mastigavam bolos lentamente, garçons atravessavam corredores, músicas instrumentais escorriam pelos alto-falantes.
Mas naquele pequeno espaço entre os dois homens, existia apenas tensão.
Foi o estranho quem rompeu o silêncio.
— O senhor escreve sobre as pessoas daqui?
Francisco inclinou levemente a cabeça.
— Às vezes.
— E escreve sobre mim também?
A pergunta saiu mais áspera do que pretendia. Francisco não respondeu imediatamente. Seus olhos permaneciam fixos no rosto do homem, examinando-o com aquela serenidade perturbadora.
— O senhor gostaria que eu escrevesse?
O estranho desviou o olhar.
— Não sei.
— Sabe, sim.
Francisco então abriu lentamente o caderninho. O estranho sentiu o coração acelerar. As páginas estavam cobertas por anotações densas, letras pequenas, observações rápidas, fragmentos de pensamentos.
Francisco folheou algumas páginas sem pressa até parar em determinado trecho. Empurrou o caderno discretamente pela mesa. O estranho hesitou antes de olhar.
Leu:
“Homem magro. Paletó escuro inadequado ao clima. Observa excessivamente porque teme ser observado. Carrega culpa antiga. Provavelmente vive sozinho. Demonstra o comportamento típico dos que passaram grande parte da vida escondendo fracassos.”
O estranho empalideceu. Continuou lendo.
“Não parece perigoso. Apenas cansado.”
As mãos começaram a tremer.
— Quem é o senhor? — perguntou num sussurro rouco. Francisco fechou o caderno.
— Apenas alguém que presta atenção.
O estranho sentiu uma estranha mistura de humilhação e alívio. Como se anos de silêncio tivessem sido atravessados por um desconhecido sentado numa cafeteria de shopping.
— O senhor não sabe nada sobre mim — disse, tentando recuperar firmeza. Francisco apoiou-se na cadeira.
— Conhecimento é uma palavra exagerada. Os seres humanos revelam-se continuamente. Na postura, nos objetos, na forma como olham portas de saída, no modo como evitam certos assuntos, antes mesmo que sejam mencionados.
Fez uma breve pausa.
— O senhor, por exemplo, sempre escolhe lugares de onde pode observar sem ser surpreendido pelas costas.
O estranho ficou imóvel. Porque era verdade. Sempre fazia isso. Desde muitos anos. Talvez desde sempre.
Francisco então pegou a xícara vazia do homem, observou-a por um instante e concluiu com tranquilidade quase cruel:
— Quem vive esperando ser descoberto acaba transformando a própria vida numa longa vigília.
Nunca mais o estranho apareceu no shopping, depois do último encontro com Francisco Neves.
Como se já soubesse que isso iria acontecer, Francisco fez uma última observação, na página especial que dedicara ao estranho, cujo nome ignorava.
Escreveu: o estranho cumpriu a profecia final de sua vida: desaparecer dos olhos alheios que o revelavam. Francisco Neves continuou com sua rotina, agora mais atento se haveria, por perto algum outro estranho. Descobriu que todos eram estranhos, e se vigiavam atentamente, mas disfarçadamente, cautelosamente, ocultando os seus segredos.
Nunca mais o estranho apareceu no shopping.
Nos primeiros dias, Francisco Neves ainda ergueu discretamente os olhos algumas vezes na direção da livraria, dos bancos próximos à cafeteria, das mesas diagonais, onde o homem costumava permanecer fingindo ler.
Mas o vulto magro, os paletós escuros e os olhos excessivamente atentos, haviam desaparecido completamente, como se jamais tivessem pertencido àquele lugar.
Francisco não demonstrou surpresa. Parecia até esperar por aquilo.
Na terceira semana de ausência, sentado em sua mesa habitual, retirou calmamente o pequeno caderno preto do bolso da jaqueta.
Folheou páginas preenchidas por observações sobre idosos solitários, casais silenciosos, crianças irritadas e homens fatigados pela própria existência. Encontrou então a página especial que dedicara ao estranho sem nome. Permaneceu alguns segundos olhando o espaço já parcialmente preenchido. Depois escreveu lentamente:
“Cumpriu a profecia final da própria vida: desaparecer dos olhos alheios que o revelavam.”
Fechou o caderno com delicadeza.
Naquela tarde, pela primeira vez em muitos anos, Francisco percebeu algo que lhe causou um desconforto raro.
Talvez o estranho nunca tivesse sido uma exceção. Talvez fosse apenas uma versão mais evidente, daquilo que todas as pessoas escondiam.
Passou então a observar o shopping de maneira diferente. Agora notava, como os frequentadores se espionavam discretamente. As pessoas fingiam indiferença, mas vigiavam umas às outras continuamente.
Senhoras interrompiam conversas, quando alguém se aproximava. Homens simulavam ler jornais, enquanto escutavam mesas vizinhas. Casais sorriam mecanicamente, para ocultar ressentimentos antigos. Jovens observavam reflexos em vitrines, para verificar quem os observava.
Todos escondiam algo. E todos temiam ser revelados.
Francisco começou a perceber que a civilização talvez fosse sustentada precisamente por esse pacto silencioso: cada indivíduo aceitava não invadir completamente o segredo do outro, desde que o próprio segredo também permanecesse protegido.
A humanidade sobrevivia graças às dissimulações mútuas.
Certa noite, enquanto mexia lentamente o café já frio, Francisco teve uma percepção ainda mais inquietante. Talvez ninguém observasse os outros por simples curiosidade. Talvez observassem por defesa. Porque conhecer os movimentos alheios permitia proteger as próprias fragilidades.
As pessoas estudavam umas às outras, como animais cautelosos numa floresta escura.
Sorriu discretamente diante da ideia. Um sorriso breve, raro e quase triste. Depois abriu novamente o caderno e escreveu:
“Todos são estranhos. Todos vigiam. Todos ocultam. A cordialidade humana talvez seja apenas uma forma educada de espionagem.”
Ao erguer os olhos, percebeu um homem sentado sozinho, algumas mesas adiante. Desconhecido. Meia-idade. Camisa clara. Nenhum café sobre a mesa. Apenas observava.
Francisco sustentou o olhar por alguns segundos. O homem desviou imediatamente os olhos, fingindo interesse no movimento do corredor. Então Francisco compreendeu.
O ciclo continuava.
mario moura
(do livro Pequenas histórias sem testemunhas)
Tecer um comentário sobre o voyerismo humano e seu significzdo psicológico.
O voyeurismo humano, em sentido psicológico amplo, não se limita ao desejo de observar intimidades físicas ou situações proibidas.
Ele pode ser entendido como uma inclinação profundamente humana para observar o outro em segredo, tentando decifrar comportamentos, emoções, fragilidades e contradições, sem necessariamente participar da vida observada.
Nesse aspecto, o voyeurismo possui relação direta com a curiosidade, o medo e a necessidade de controle.
Observar o outro permite ao indivíduo comparar-se, proteger-se e compreender sua própria existência.
Ao olhar discretamente para a vida alheia, a pessoa procura respostas para perguntas silenciosas:
— Sou normal?
— Os outros sofrem como eu?
— O que escondem?
— São mais felizes?
— Representam ameaça?
— Também fracassaram?
Por isso o voyeurismo psicológico, aparece em formas socialmente aceitas e cotidianas: pessoas observando desconhecidos em cafés, acompanhando rotinas em redes sociais, escutando conversas involuntariamente, criando interpretações sobre casais, vizinhos ou colegas de trabalho.
Existe certo prazer mental em construir narrativas sobre vidas que desconhecemos.
Mas há também um elemento defensivo. O ser humano raramente observa de modo neutro. Quase sempre procura sinais, que o tranquilizem ou o alertem.
Em ambientes sociais, todos monitoram discretamente todos: expressões faciais, tom de voz, gestos, posições sociais, intenções ocultas. É um mecanismo ancestral, ligado à sobrevivência coletiva.
Psicologicamente, o voyeurismo pode revelar:
necessidade de pertencimento;
medo da solidão;
insegurança pessoal;
desejo de controle emocional;
compensação para frustrações;
fuga da própria vida interior.
Há ainda um paradoxo importante: quem observa demais os outros, frequentemente tenta evitar ser observado. Isso ocorre, porque o observador desenvolve consciência aguda da exposição humana.
Ele sabe o quanto pequenos gestos, revelam aspectos íntimos da personalidade.
Então passa a proteger excessivamente os próprios segredos.
Por isso muitos “observadores da vida” tornam-se reservados, silenciosos ou socialmente cautelosos.
Na literatura, personagens voyeurísticos costumam representar indivíduos em conflito com a própria existência.
Observam, porque hesitam em viver plenamente. Transformam-se em espectadores da vida humana, tentando compreender racionalmente, aquilo que talvez temam experimentar emocionalmente.
Ao mesmo tempo, o voyeurismo também pode possuir dimensão criativa e filosófica.
Escritores, artistas, cronistas e romancistas, frequentemente exercem uma forma sofisticada de observação humana.
Eles estudam hábitos, contradições e comportamentos, para transformar experiências comuns, em compreensão simbólica da condição humana.
O problema começa, quando observar substitui viver. Quando a pessoa abandona a própria experiência, para existir apenas através da vigilância silenciosa da experiência alheia.
Nesse ponto, o observador corre o risco de tornar-se alguém como Francisco Neves: profundamente lúcido sobre os outros, mas progressivamente distante de si mesmo.
Seu conto já possui excelente densidade psicológica, atmosfera consistente e uma voz literária madura. O que o torna um pouco “menos humano” em alguns trechos é o excesso de lucidez contínua. Todos os personagens — especialmente Francisco — parecem pensar sempre em frases perfeitas, simbólicas e filosóficas. Isso cria elegância, mas reduz a sensação de vida espontânea.
A humanização vem quando o texto permite pequenas imperfeições emocionais, hesitações, ambiguidades e momentos menos “intelectualmente lapidados”.
Alguns pontos que podem deixar o conto mais humano e mais forte literariamente:
Seu conto já possui excelente densidade psicológica, atmosfera consistente e uma voz literária madura. O que o torna um pouco “menos humano” em alguns trechos é o excesso de lucidez contínua. Todos os personagens — especialmente Francisco — parecem pensar sempre em frases perfeitas, simbólicas e filosóficas. Isso cria elegância, mas reduz a sensação de vida espontânea.
A humanização vem quando o texto permite pequenas imperfeições emocionais, hesitações, ambiguidades e momentos menos “intelectualmente lapidados”.
Alguns pontos que podem deixar o conto mais humano e mais forte literariamente:
1. Reduzir a perfeição das reflexões
Há muitos trechos que soam como aforismos sucessivos. Isso impressiona, mas em excesso torna a narrativa “consciente demais”.
Exemplo original:
“A cordialidade humana, talvez seja apenas uma forma educada de espionagem.”
É uma ótima frase. Mas o conto acumula muitas frases assim. Quando todas são profundas, nenhuma respira.
Você pode alternar com observações mais simples, concretas e imperfeitas.
Exemplo humanizado:
“As pessoas fingiam gentileza umas com as outras. Talvez fosse educação. Talvez vigilância. Francisco já não sabia distinguir.”
Aqui existe dúvida humana, não apenas conclusão filosófica.
2. Inserir pequenas reações físicas e emocionais
Francisco parece quase uma consciência abstrata. Faltam microgestos humanos.
Por exemplo:
Original:
Francisco não demonstrou surpresa.
Mais humano:
Francisco não demonstrou surpresa, mas demorou um pouco mais mexendo o café naquela tarde.
Ou:
Retirou o caderno do bolso, com calma excessiva, como quem precisava ocupar as mãos.
Esses detalhes corporais aproximam o leitor do personagem.
3. Humanizar os diálogos
Os diálogos estão bons, mas excessivamente precisos. Pessoas reais hesitam.
Exemplo original:
— O senhor gostaria que eu escrevesse?
Mais humano:
— E o senhor… gostaria que eu escrevesse?
Ou:
— Não sei se o problema é eu escrever sobre o senhor.
Pequenas quebras criam naturalidade.
4. Evitar explicações completas demais
O final explica muito claramente o significado psicológico do voyeurismo. Literatura forte, geralmente sugere mais do que conclui.
Você poderia deixar parte da interpretação para o leitor.
Por exemplo, em vez de:
“A humanidade sobrevivia graças às dissimulações mútuas.”
Algo mais humano e literário:
Talvez as pessoas suportassem umas às outras, justamente porque fingiam não enxergar tudo.
Isso mantém profundidade sem soar ensaístico.
5. O trecho psicológico funciona melhor como subtexto
A análise sobre voyeurismo está excelente, como reflexão filosófica, mas dentro do conto ela fica muito “acadêmica”. Parece um ensaio anexado à narrativa.
O ideal seria dissolver essas ideias nas ações e percepções de Francisco.
Por exemplo:
Em vez de explicar:
“Observar o outro permite ao indivíduo comparar-se…”
Você pode mostrar:
Francisco observava os casais com uma atenção quase defensiva, como se precisasse confirmar diariamente que a solidão dos outros também existia.
Isso transforma teoria em literatura.
6. Seu melhor elemento: o desconforto silencioso
O ponto mais forte do conto é isto:
“Quem vive esperando ser descoberto, acaba transformando a própria vida numa longa vigília.”
Aqui o texto encontra humanidade verdadeira, porque há dor implícita, não apenas inteligência.
O conto funciona melhor, quando a filosofia nasce da ferida emocional.
7. Sugestão de tom final mais humano
Seu encerramento atual é muito cerebral. Você pode terminar com algo mais silencioso e inquietante.
Exemplo:
Francisco continuou olhando o homem da camisa clara.
Fingiu voltar ao caderno.
Mas percebeu, com um desconforto quase infantil, que já não sabia quem observava quem.
O café havia esfriado outra vez.
Esse tipo de fechamento deixa eco emocional.
O que seu conto transmite muito bem
Você construiu com força:
solidão urbana;
vigilância social silenciosa;
paranoia cotidiana;
envelhecimento emocional;
observação como defesa psíquica;
pessoas que substituem viver por interpretar os outros.
Há ecos interessantes de:
Rubem Fonseca,
Cristovão Tezza,
Dostoiévski,
Kafka,
e até um pouco de Machado na ironia psicológica.
Seu texto já tem identidade. O próximo passo não é “escrever melhor”, mas permitir mais respiração humana, dentro da inteligência do narrador.
(Humanizando a narração do conto, segundo as observações críticas apresenadas).
O ESTRANHO (conto original)
Capítulo 01
Francisco Neves costumava pensar que os lugares envelheciam, como as pessoas. Alguns ficavam apenas decadentes. Outros, curiosamente, pareciam adquirir certa dignidade silenciosa com o tempo, como velhos que já não precisavam impressionar ninguém.
O pequeno shopping do bairro causava-lhe essa impressão: cansado, meio esquecido pela cidade, mas ainda honesto na maneira discreta, como resistia ao movimento do mundo.
Todos os fins de tarde, quase no mesmo horário, Francisco atravessava as ruas lentas do bairro e seguia até lá. Aos sessenta anos, aposentado, sociólogo, solteiro e dono de um temperamento pouco sociável, encontrara naquele lugar uma espécie de equilíbrio: podia permanecer entre pessoas, sem precisar realmente se aproximar delas.
Gostava especialmente da cafeteria do segundo piso.
Sempre a mesma mesa.
Redonda, com três cadeiras, próxima ao parapeito do mezanino, de onde observava o fluxo lento dos corredores. Dali, via idosos caminhando devagar demais, casais discutindo em voz baixa, senhoras dividindo fatias de bolo, crianças entediadas arrastando sandálias pelo chão brilhante e funcionários, repetindo sorrisos automáticos para clientes habituais.
Francisco observava tudo, com atenção excessiva.
Sentava-se, pedia um café sem açúcar, e retirava do bolso interno da jaqueta, um pequeno caderno preto. Fazia anotações rápidas, quase nervosas às vezes. Trechos de conversa. Gestos involuntários. Pessoas que riam, olhando para os lados. Homens que fingiam tranquilidade enquanto balançavam o pé sem parar.
Certa vez escreveu:
“Os idosos comem devagar como quem tenta negociar mais alguns minutos com o tempo.”
Noutra página:
Todos os fins de tarde, quase no mesmo horário, Francisco atravessava as ruas lentas do bairro e seguia até lá. Aos sessenta anos, aposentado, sociólogo, solteiro e dono de um temperamento pouco sociável, encontrara naquele lugar uma espécie de equilíbrio: podia permanecer entre pessoas, sem precisar realmente se aproximar delas.
Gostava especialmente da cafeteria do segundo piso.
Sempre a mesma mesa.
Redonda, com três cadeiras, próxima ao parapeito do mezanino, de onde observava o fluxo lento dos corredores. Dali, via idosos caminhando devagar demais, casais discutindo em voz baixa, senhoras dividindo fatias de bolo, crianças entediadas arrastando sandálias pelo chão brilhante e funcionários, repetindo sorrisos automáticos para clientes habituais.
Francisco observava tudo, com atenção excessiva.
Sentava-se, pedia um café sem açúcar, e retirava do bolso interno da jaqueta, um pequeno caderno preto. Fazia anotações rápidas, quase nervosas às vezes. Trechos de conversa. Gestos involuntários. Pessoas que riam, olhando para os lados. Homens que fingiam tranquilidade enquanto balançavam o pé sem parar.
Certa vez escreveu:
“Os idosos comem devagar como quem tenta negociar mais alguns minutos com o tempo.”
Noutra página:
“Há pessoas que riem olhando para os lados, como se precisassem de autorização para serem felizes.”
Capítulo 02
Francisco acreditava que toda criatura, escondia uma narrativa secreta. Seu passatempo consistia em imaginá-las.
A mulher de vestido azul talvez tivesse abandonado um casamento.
O homem gordo da livraria, parecia alguém que perdera dinheiro recentemente.
O casal que dividia um único café, provavelmente dividia também uma longa fadiga conjugal.
Escrevia para um livro que jamais começava de fato.
Nunca soube exatamente por que fazia aquilo. Dizia para si mesmo, que era material para um livro, embora o livro jamais começasse de verdade. Havia apenas páginas soltas, ideias interrompidas, personagens pela metade.
Ainda assim, levava a tarefa a sério.
Talvez sério demais.
Os funcionários já o conheciam.
— Boa tarde, senhor Francisco.
Ele respondia com um gesto discreto de cabeça, e seguia até sua mesa.
Ou tentava.
Porque havia dias, em que alguém ocupava o lugar antes dele.
Escrevia para um livro que jamais começava de fato.
Nunca soube exatamente por que fazia aquilo. Dizia para si mesmo, que era material para um livro, embora o livro jamais começasse de verdade. Havia apenas páginas soltas, ideias interrompidas, personagens pela metade.
Ainda assim, levava a tarefa a sério.
Talvez sério demais.
Os funcionários já o conheciam.
— Boa tarde, senhor Francisco.
Ele respondia com um gesto discreto de cabeça, e seguia até sua mesa.
Ou tentava.
Porque havia dias, em que alguém ocupava o lugar antes dele.
Nessas ocasiões, Francisco sentia uma irritação desproporcional, embora nunca discutisse. Apenas parava alguns segundos, olhando a mesa ocupada, como quem tenta aceitar uma pequena desordem íntima.
Depois se sentava em outro lugar, contrariado pelo resto da tarde.
Porque não era apenas uma mesa.
Era seu ponto de observação. O lugar de onde o mundo parecia mais organizado.
Depois se sentava em outro lugar, contrariado pelo resto da tarde.
Porque não era apenas uma mesa.
Era seu ponto de observação. O lugar de onde o mundo parecia mais organizado.
Capítulo 03
Numa quinta-feira chuvosa, encontrou a cadeira ocupada por uma mulher idosa.
Ela estava sozinha.
Tinha diante de si uma xícara de café, quase intocada, e um pequeno caderno aberto sobre a mesa.
Escrevia lentamente.
Francisco interrompeu os passos.
Por um instante, sentiu algo estranho — uma sensação desconfortável de reconhecimento. Como se estivesse vendo, à distância, uma versão envelhecida de si mesmo. Ou talvez percebendo, pela primeira vez, que também podia ser observado.
Ficou parado tempo demais.
A mulher ergueu os olhos rapidamente.
Francisco desviou o olhar, quase no mesmo instante, e acabou escolhendo outra mesa, incomodado consigo mesmo, sem entender exatamente por quê.
Naquela noite demorou para dormir.
Alguma coisa naquela cena o perseguia.
Talvez a ideia de que observar os outros não fosse um hábito exclusivamente seu.
Talvez todos fizessem isso.
Talvez ninguém estivesse realmente distraído no mundo.
Numa quinta-feira chuvosa, encontrou a cadeira ocupada por uma mulher idosa.
Ela estava sozinha.
Tinha diante de si uma xícara de café, quase intocada, e um pequeno caderno aberto sobre a mesa.
Escrevia lentamente.
Francisco interrompeu os passos.
Por um instante, sentiu algo estranho — uma sensação desconfortável de reconhecimento. Como se estivesse vendo, à distância, uma versão envelhecida de si mesmo. Ou talvez percebendo, pela primeira vez, que também podia ser observado.
Ficou parado tempo demais.
A mulher ergueu os olhos rapidamente.
Francisco desviou o olhar, quase no mesmo instante, e acabou escolhendo outra mesa, incomodado consigo mesmo, sem entender exatamente por quê.
Naquela noite demorou para dormir.
Alguma coisa naquela cena o perseguia.
Talvez a ideia de que observar os outros não fosse um hábito exclusivamente seu.
Talvez todos fizessem isso.
Talvez ninguém estivesse realmente distraído no mundo.
Algumas semanas depois, o estranho apareceu.
Francisco notou sua presença, logo no primeiro dia: homem magro, paletó escuro inadequado ao calor, sempre sentado em lugares estratégicos.
Lia livros sem virar muitas páginas. Olhava mais do que lia.
Evitava ficar de costas para corredores.
Francisco começou a observá-lo discretamente.
Depois passou a esperá-lo.
Sem admitir isso nem para si mesmo.
Evitava ficar de costas para corredores.
Francisco começou a observá-lo discretamente.
Depois passou a esperá-lo.
Sem admitir isso nem para si mesmo.
Capítulo 04
O estranho surgia quase sempre no mesmo horário, ocupando mesas diferentes, mas nunca muito distantes da cafeteria. Havia nele uma tensão difícil de explicar. Algo cauteloso. Como alguém acostumado a antecipar ameaças invisíveis.
Francisco fez anotações.
“Homem que vigia saídas.”
“Parece cansado antes mesmo do dia terminar.”
“Olha o ambiente, como quem espera ser chamado pelo nome.”
Aquilo o fascinava mais do que deveria.
Então, numa tarde particularmente silenciosa, o estranho chegou cedo.
E ocupou sua mesa.
Francisco percebeu imediatamente.
Parou no meio do corredor.
Sentiu a velha irritação surgir — mas misturada agora, a uma curiosidade desconfortável.
O homem o observava.
Não disfarçava.
Francisco aproximou-se devagar.
— O senhor resolveu mudar meus hábitos hoje — disse, pousando a mão na cadeira.
Tentou soar leve, mas percebeu certa secura na própria voz.
O estranho esboçou um sorriso breve.
— Talvez eu só tenha chegado antes.
Francisco puxou a cadeira à frente e sentou-se sem pedir licença. Retirou o caderno do bolso com calma excessiva, apenas para ocupar as mãos.
Os dois ficaram em silêncio por alguns instantes.
Ao redor, o shopping seguia indiferente: bandejas tilintavam, crianças corriam perto da escada rolante, um casal discutia em voz baixa perto da sorveteria.
Mas entre os dois homens havia algo tenso, quase íntimo.
Foi o estranho quem perguntou primeiro:
— O senhor escreve sobre as pessoas daqui?
Francisco demorou um pouco antes de responder.
— Às vezes.
— E escreve sobre mim?
A pergunta saiu mais áspera do que talvez ele pretendesse.
Francisco apoiou os braços sobre a mesa.
— Não sei se o problema é eu escrever sobre o senhor.
O homem franziu levemente a testa.
— Como assim?
Francisco observou-o por alguns segundos longos demais.
Depois abriu o caderno.
Folheou páginas lentamente até encontrar um trecho específico.
Empurrou o caderno pela mesa.
O estranho surgia quase sempre no mesmo horário, ocupando mesas diferentes, mas nunca muito distantes da cafeteria. Havia nele uma tensão difícil de explicar. Algo cauteloso. Como alguém acostumado a antecipar ameaças invisíveis.
Francisco fez anotações.
“Homem que vigia saídas.”
“Parece cansado antes mesmo do dia terminar.”
“Olha o ambiente, como quem espera ser chamado pelo nome.”
Aquilo o fascinava mais do que deveria.
Então, numa tarde particularmente silenciosa, o estranho chegou cedo.
E ocupou sua mesa.
Francisco percebeu imediatamente.
Parou no meio do corredor.
Sentiu a velha irritação surgir — mas misturada agora, a uma curiosidade desconfortável.
O homem o observava.
Não disfarçava.
Francisco aproximou-se devagar.
— O senhor resolveu mudar meus hábitos hoje — disse, pousando a mão na cadeira.
Tentou soar leve, mas percebeu certa secura na própria voz.
O estranho esboçou um sorriso breve.
— Talvez eu só tenha chegado antes.
Francisco puxou a cadeira à frente e sentou-se sem pedir licença. Retirou o caderno do bolso com calma excessiva, apenas para ocupar as mãos.
Os dois ficaram em silêncio por alguns instantes.
Ao redor, o shopping seguia indiferente: bandejas tilintavam, crianças corriam perto da escada rolante, um casal discutia em voz baixa perto da sorveteria.
Mas entre os dois homens havia algo tenso, quase íntimo.
Foi o estranho quem perguntou primeiro:
— O senhor escreve sobre as pessoas daqui?
Francisco demorou um pouco antes de responder.
— Às vezes.
— E escreve sobre mim?
A pergunta saiu mais áspera do que talvez ele pretendesse.
Francisco apoiou os braços sobre a mesa.
— Não sei se o problema é eu escrever sobre o senhor.
O homem franziu levemente a testa.
— Como assim?
Francisco observou-o por alguns segundos longos demais.
Depois abriu o caderno.
Folheou páginas lentamente até encontrar um trecho específico.
Empurrou o caderno pela mesa.
Capítulo 05
O estranho hesitou antes de ler.
“Homem magro. Paletó escuro inadequado ao clima. Observa excessivamente porque teme ser observado. Vive em alerta constante. Não parece perigoso. Apenas cansado.”
O homem empalideceu.
Francisco percebeu o leve tremor em seus dedos, antes mesmo que ele fechasse a mão.
— Quem é o senhor? — perguntou quase num sussurro.
Francisco fechou o caderno devagar.
— Ninguém importante.
Fez uma pausa curta.
— Só presto atenção.
O estranho desviou os olhos.
Parecia humilhado. E estranhamente aliviado também.
Como se parte dele estivesse cansada de esconder alguma coisa que nem sabia mais nomear.
Francisco mexeu o café já frio.
— As pessoas mostram muito mais do que imaginam — disse em voz baixa.
O estranho hesitou antes de ler.
“Homem magro. Paletó escuro inadequado ao clima. Observa excessivamente porque teme ser observado. Vive em alerta constante. Não parece perigoso. Apenas cansado.”
O homem empalideceu.
Francisco percebeu o leve tremor em seus dedos, antes mesmo que ele fechasse a mão.
— Quem é o senhor? — perguntou quase num sussurro.
Francisco fechou o caderno devagar.
— Ninguém importante.
Fez uma pausa curta.
— Só presto atenção.
O estranho desviou os olhos.
Parecia humilhado. E estranhamente aliviado também.
Como se parte dele estivesse cansada de esconder alguma coisa que nem sabia mais nomear.
Francisco mexeu o café já frio.
— As pessoas mostram muito mais do que imaginam — disse em voz baixa.
— Na maneira como sentam. Como olham saídas. Como interrompem frases.
O homem permaneceu imóvel.
Porque sabia que era verdade.
Sempre escolhera lugares, de onde pudesse vigiar o ambiente inteiro.
Sempre.
Desde muito antes daquele shopping.
Francisco observou a xícara vazia diante dele e completou:
— Quem passa tempo demais esperando ser descoberto acaba transformando a vida numa espécie de vigília.
O estranho não respondeu.
Ficou apenas olhando o movimento do corredor, como se tentasse reconhecer alguma ameaça antiga, escondida entre pessoas comuns.
Depois daquele dia, nunca mais apareceu.
O homem permaneceu imóvel.
Porque sabia que era verdade.
Sempre escolhera lugares, de onde pudesse vigiar o ambiente inteiro.
Sempre.
Desde muito antes daquele shopping.
Francisco observou a xícara vazia diante dele e completou:
— Quem passa tempo demais esperando ser descoberto acaba transformando a vida numa espécie de vigília.
O estranho não respondeu.
Ficou apenas olhando o movimento do corredor, como se tentasse reconhecer alguma ameaça antiga, escondida entre pessoas comuns.
Depois daquele dia, nunca mais apareceu.
Capítulo 06
Nos primeiros tempos, Francisco ainda ergueu os olhos algumas vezes procurando o paletó escuro entre os corredores. Mas o homem desaparecera completamente.
Como se tivesse entendido, que certos olhares enxergam demais.
Numa tarde silenciosa, Francisco abriu novamente o caderno e escreveu:
“Cumpriu o próprio destino: desaparecer antes de ser realmente visto.”
Fechou o caderno devagar.
Depois ficou observando o shopping.
E, pela primeira vez em muitos anos, percebeu algo que o incomodou de verdade.
As pessoas se observavam o tempo inteiro.
Discretamente. Cuidadosamente.
Senhoras interrompiam conversas, quando alguém se aproximava. Homens fingiam ler, enquanto escutavam mesas vizinhas. Jovens usavam reflexos de vitrines, para verificar quem os olhava.
Todos escondiam alguma coisa.
E todos pareciam temer ser decifrados.
Francisco sentiu um cansaço estranho.
Talvez observar os outros nunca tivesse sido simples curiosidade.
Talvez fosse defesa.
Talvez as pessoas estudassem umas às outras, para proteger as próprias fragilidades.
Como animais atentos numa floresta escura.
Sorriu de leve diante do pensamento.
Um sorriso cansado.
Então abriu novamente o caderno.
Mas demorou antes de escrever.
Ao erguer os olhos, percebeu um homem sentado algumas mesas adiante.
Sozinho.
Observando discretamente a cafeteria.
Francisco sustentou o olhar por alguns segundos.
O homem desviou imediatamente os olhos.
E naquele instante, pela primeira vez, Francisco sentiu um desconforto quase infantil.
Já não sabia quem observava quem.
O café havia esfriado outra vez.
Nos primeiros tempos, Francisco ainda ergueu os olhos algumas vezes procurando o paletó escuro entre os corredores. Mas o homem desaparecera completamente.
Como se tivesse entendido, que certos olhares enxergam demais.
Numa tarde silenciosa, Francisco abriu novamente o caderno e escreveu:
“Cumpriu o próprio destino: desaparecer antes de ser realmente visto.”
Fechou o caderno devagar.
Depois ficou observando o shopping.
E, pela primeira vez em muitos anos, percebeu algo que o incomodou de verdade.
As pessoas se observavam o tempo inteiro.
Discretamente. Cuidadosamente.
Senhoras interrompiam conversas, quando alguém se aproximava. Homens fingiam ler, enquanto escutavam mesas vizinhas. Jovens usavam reflexos de vitrines, para verificar quem os olhava.
Todos escondiam alguma coisa.
E todos pareciam temer ser decifrados.
Francisco sentiu um cansaço estranho.
Talvez observar os outros nunca tivesse sido simples curiosidade.
Talvez fosse defesa.
Talvez as pessoas estudassem umas às outras, para proteger as próprias fragilidades.
Como animais atentos numa floresta escura.
Sorriu de leve diante do pensamento.
Um sorriso cansado.
Então abriu novamente o caderno.
Mas demorou antes de escrever.
Ao erguer os olhos, percebeu um homem sentado algumas mesas adiante.
Sozinho.
Observando discretamente a cafeteria.
Francisco sustentou o olhar por alguns segundos.
O homem desviou imediatamente os olhos.
E naquele instante, pela primeira vez, Francisco sentiu um desconforto quase infantil.
Já não sabia quem observava quem.
O café havia esfriado outra vez.
mario moura
(do livro Pequenas histórias sem testemunhas)
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